Certa é a mentira onde mergulhei a minha vida, onde eu mesma me levo ao engano, por vontade e desvelo.
Certa é a angústia e o flagelo.
Mas também a vã esperança de encontrar quem veja, no afecto, alguma beleza.
Pois, com jeito, a única certeza é ter por leito com um manto de frieza.
Que, se deixares, aquecerei com certeza!
Tão certas, tão certas, são estas tristezas… que terei que fazer delas alegria, se desejar que para mim amanhã seja um novo dia.
Até que não haja mais dias, para inventar alegrias.
Até ao fim, já tão próximo, em que certezas e incertezas se confundem e nos esmagam…
a nós, pobres vermes que não soubemos entender enquanto gente,
O que era o dom da vida e a maravilha da liberdade transparente.
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